In dem Ofen, in dem Ofen oT/Volltext

In dem Ofen, in dem Ofen sitzen sieben kleine Zofen, sie strählen dem Feuer sein güldnes Haar, das Feuer aber singt wunderbar. Es singt wie jemand, der nicht lang lebt und Unerhörtes zu künden strebt.

Verworren rauscht es wie dunkler Sturm, wie fernerlauschtes Geläut vom Turm. Sehnsüchtig klagt es, wie Leidenschaft jagt es. Noch einmal lohet es, ein Geysir Lichts, dann züngelt tot es zurück ins Nichts. In dem Ofen, in dem Ofen sitzen sieben kleine Zofen; sie streuen ihr Haar mit Asche weiß, die jungen Körperlein werden greis. [...]

In dem Ofen, in dem Ofen sitzen sieben Philosophen. Sie haben es alle furchtbar heiß, doch philosophieren sie über das Eis, wie es zu fabrizieren wär, just mitten in der Feuersphär'. Zuletzt langt einer aus seinem Hirn einen Gedanken wie eine geschmorte Birn' und wenn du diesen Gedanken verspeist, dann wirst du auch so ein Feuergeist.